Dans le jardin de Marguerite,
éclaboussé de vent,
Vincent s’attacha aux détails
de ce petit paradis
comme le ferait un enfant
qui découvrirait le monde.
Sa blancheur couverte de jaune d’or
se déplaçait en caressant
les plantes et leurs fleurs
sans les briser.
Sous le regard des cyprès
Vincent s’enfonça
dans cette terre chromatique
comme s’il s’agissait
d’un baume d’antan
perdu à jamais.