Penché, comme toi, sur sa toile,

le tisserand pinçait ses lèvres.

Il se concentrait sur le motif,

tirait sur les fils

comme tu étirais la peinture.

Les mêmes gestes.

La même souffrance.

Seul face à la création

de la nécessité humaine.

Ce n’était pas une mimique

mais la même intensité

dans le travail où rien,

absolument rien n’est laissé au hasard

comme pour mieux rendre hommage

à la légende des siècles

et aux misérables.