Nous contemplions le labeur des hommes

dans un champ de tourbe sépia,

sans réaliser le poids de la masse chromatique

qui assommait telle une bête humaine

les quelques instants d’un germinal

qui n’était pas encore écarlate.

Fallait-il en souffrir pour autant

ou se contenter comme d’habitude

de laisser mourir le peintre

– unique conscience de la douleur

et du sacrifice humain

des êtres de la terre d’ocre.