Sous le ciel de bronze

plus lourd que les épis de blé

nous nous sommes inclinés pour embrasser la terre

et ramasser son cadeau.

Nous ne nous agenouillions que pour sa prière

qui ne voulait cesser

pour ne pas briser les os

des ancêtres que nous avions oubliés.

Ainsi, tout contre, en silence

nous avons ramassé l’ocre de la douleur

pour dessiner le tableau

qui n’avait pas encore de nom.