Ils nous ont volé nos récoltes

et nous n’avons rien dit.

Ils nous ont enclavés sur notre terre

et nous n’avons rien dit.

Ils nous ont contraints à manger notre chair

pour que nous ne disions rien.

Et leur crime est resté impuni.

Tout un peuple ne pouvait les juger

et le grand-père est mort inconsolable.

La grand-mère a continué de pleurer la nuit.

Elle n’a pas encore décidé de mourir.

Elle attend les inconnus.

Elle attend les témoins.

Elle attend les juges.

Je lui ai bien sûr dit d’oublier tout ça.

Seulement elle insiste.

Elle veut la reconnaissance

même si elle sait que je ne dirai rien.