La Lune pesait sur nos couleurs

comme une hache sur un cou.

La terre portait tous nos malheurs

comme une mère sans un sou.

Nous n’avions que notre histoire,

nous n’avions que notre mémoire.

Mais à présent où tout est sombre,

à présent où la pénombre

recouvre les croix de notre passé,

nous voyons désormais la lumière déchirée.