Il peignait les mots de chaque vers

Pour écouter leur musicalité.

Et il ressentait en elle le sacré de l’amour

Sans les cordes de l’instrument.

Chaque strophe et un remords

Qu’il ne pouvait partager.

Chaque poème et un combat

Qu’il ne voulait gagner.

Il pleurait les pensées de chaque instant

Pour quitter leurs cendres.

Et il y modelait le lexique de sa passion

Sans les blessures du combat.