Une miche de pain aux raisins à la main,
Il contemplait l’absurdité de la vie.
A la recherche d’un bonheur factice,
Les gens se berçaient d’illusions perdues
Et oubliaient l’essentiel de ce don
A savoir le temps de la mémoire.
Sans cela la vie n’était qu’une miche
Qui n’avait pas été touchée de peur d’être consommée.