Ce n’était pas tant la couleur qui frappait les esprits
mais le goût.
Il était gorgé des parfums de la terre
mais pas seulement.
Il avait aussi l’art du vigneron
son savoir-faire d’antan
qui avait transformé le terroir
en mémoire.
Chaque grain de raisin s’était épuisé
pour donner corps
au sang
du peuple,
aux larmes
du Christ.